Mopaco cachamona.
Cachamona la carocha.
Socolama sacatrapa.
Sacatrapa la calorra.
Mopaco cachamona.
Nimona ni chopazo.
Encharcados en la mona.
Sopa la noche simaruna,
Y simaruna se cachana conchinchuna.
Ulasatrapa nepami ne colicuy.
Mochata simaruna!
Si, simaruna secoló.
Listalacamaruna, la negra,
La blanca y la puta!
Llegué y renegué de mi presencia, pues ¿qué hacía yo en ese pueblo arraigado a la pelusa que se movía como nieve?. Me senté en un banco apostado en una ancha y vieja vereda de la plaza principal, la única que había.
Abrí un Benedetti y empecé a leer. Luego leí en voz alta, y después que hubo pasado la segunda estrofa de la poesía grité. Y grité con tanta furia y ensueño de ideales que la gente tuvo que taparse los oídos a mi alrededor. Y de mis ojos salían abejas que se fugaban al atardecer, perdiéndose en el abismal sol que bajaba por la montaña.
La calma.
El silencio.
La revuelta de la imaginación.
Las ansias de encontrarle por ahí y destrozarle la boca de besos,
hasta que le sangraran los labios y le llorara los ojos y le riera la voz.
El humo del cigarrillo esparciéndose como grito ahogado en la penumbra.
La rara y calurosa tarde primaveral se enredaba en mi pelo haciendo nidos de codornices, excitando mi pubis, conduciéndome lento y rápido a tu pensamiento.
Y regresé, como regresan los caídos de una guerra; no me faltaba ninguna pierna,
sólo un bazo de memoria.
Y estaba sucia y hambrienta, tanto que ni las codornices quedaron después de la pelea.
El pueblo se quejó.
Benedetti por primera vez en mi calló.
No dijo nada.
Permanecimos en absorto silencio lo que quedaba del día.
El golpe
era inevitable.
Y ya no pude renegar, porque mi voz se había apagado.
Y ya no pude llorar, porque mis lagrimas
se tornaron piedras y muros inaccesibles.
Y ya no pude ser yo.
Me fui como se fueron las codornices,
como te fuiste
vos.
Ese laberinto, con recovecos
infinitos.
Te pierdes, me
encuentro.
Te llamo a veces
cuando sueño.
Me respiras
y me devuelves
oxidada al mundo.
Toxica,
maniaca,
paranoica.
Me respiras
y me hago parte tuya.
Soy en tu nariz,
en tus ojos,
en tus pulmones.
Luego
te pierdes,
luego
me encuentro.
Me veo salir por la puerta que refleja el espejo.
Me veo galopar hacia universos remotos, que nadie ha descubierto aún.
Me veo simplemente despegar, salir de mi;
cual una sombra sigue sin su cuerpo.
Cual las letras cobran vida sin su dueño.
¿Sin su dueño?
Acaso las letras tuvieran dueño.
Alla va ella, con los pies descalzos y la piel desnuda de poesía.
Anteponiendo palabras en sus labios, que no cobran mucho sentido cuando habla.
Escribe cartas, cuenta chistes malos, se suicida de vez en cuando.
Asume responsabilidades que no le corresponden y no se hace cargo de sus actos.
No sabe manejar la culpa ni sacar calculos exactos.
Alla va ella, como bailando un tango.
Un tengo triste y apasionado.
Se embarra de pintura las manos,
y en sus caderas cae aceitoso el oleo que uso pintando.
Nada en mares de pirañas, cree que amar es una gran hazaña.
Me miro, asechando la mañana nublada.
Me observo mientras emano mi propia ausencia.
No sea cosa que no encuentre el camino que regresa.
---------------------------------------------------------------------------------------------------
El titulo refiere a un escrito del artista Felipe Noe, habla del lenguaje y otros enredos del arte. Noe hace muchio incapié en el filosofo Heidegger y en algunos pensamientos de la cultura oriental.
Originalmente habia pensado, yo y ella y la libertad. O quizás yo, y ella y la libertad. Leáse distinto, a partir del uso de la coma. Pero entonces acudí al escrito, que en los primeros versos cuestiona la existencia de las letras sin dueño. La libertad de ser, de estar. La libertad tambien puede ser sola.
