La curvatura

La curvatura de tu cuello,
el salvajismo del aroma virgen,
el salvajismo que desnudamos cuando somos,
cuando no somos.

La curvatura de tus brazos,
que se enderezan fuertes sobre mi cintura,
indefinidas las curvaturas,
fundidas, crecidas, amarradas.

La curvatura de tu boca,
de las frases que invisibles se cuelan como aire,
frases que nunca pronunciara tu lengua,
ocupada en acariciar mi lengua.

La curvatura invisible de tu mirada,
sostenida, devenida, desarmada,
la que nos detiene, nos enciende
y después  nos llama.

Cumpleaños !

Dicen que nací rápido,
que mi madre no sintió dolor,
que fui bendición económica en mi hogar.

En los 22 años que llevo respirando el aire de la tierra,
he vivido,
he reído,
he sido feliz en muchas ocasiones,
la muerte me ha venido a buscar a veces
otras veces fui yo quien la tenté de venir, lo confieso.

He sabido bien y mal sufrir,
siempre intentando volver a sonreír
y aprender de los errores propios y ajenos.

He atendido a algunos consejos,
he desechado otros que me hubieran sido muy útiles,
pero, creo que también
un poco es eso la vida,
ir algo ciega y perdida,
hasta que de repente
alguien o algo logra despertarte,
abrirte los ojos.

Cuando dije, cumplo años,
pensé en una frase
" Deseo dejar un rato lo urgente y necesario
y disfrutar, jugar.."
Si, jugar,
volver a ser irresponsable,
ciega... (sin consecuaencias)
al menos por un rato;
y también pensé en buena compañía,
en los años de soledad, que han traído su fruto
y en los años de hacer relaciones humanas,
que también trajeron fruto jugoso.

Hoy me encuentra mi cumpleaños sembrando,
no he cosechado mucho estos últimos años,
han sido años un poco turbulentos, movbedizos
pero he descubierto que en la siembra,
tambien uno puede ser feliz,
porque piensa " Estoy haciendo algo"
"Soy parte de algo que ocurrirá en un futuro"
Y siento paz, conmigo, con Dios, y con las personas que amo.

Dicen que el 22 es el loco.
¡Bendita locura!

Sinceridades

La vida me ha enseñado

que cada uno llora 

como mejor puede-.

No hay lagrimas en algunos llantos,

ni hay alarmas, ni hay aplausos,

ni siquiera hay oscuridades.

Hay gente que llora a plena luz riendo,

pelando una cebolla,

en la ducha, mientras el agua se confunde con las lágrimas.

Hay gente que para llorar se emborracha,

sale de fiesta y no regresa,

prende un cigarro o un porro, 

bailando salsa o musica electrónica.

Hay personas que para llorar come, 

y personas que no pueden comer 

de la tristeza.

Y hay gente que llora mientras se desnuda, 

gente que precisa de un hombro 

o de un colchón.

Y hay otra gente como yo, 

que lloran con el alma,

que lloran con la voz.

Sólo el amor

El compás que acompaña a la lluvia
en tus labios carmín,
una ilusión, un par,
un trozo de nación se desnuda.

Y el ritmo lento de tus ojos,
confluyendo en la mirada rasa de mis pupilas,
se entromete.

Se olvida.

De la guerra allí afuera,
de las luchas y las banderas,
del deber, de la siega y la cosecha.

Sólo el amor,
ésta noche se presta.

Una ruta

La ruta nos espera.

Mi norte fecundo,

mis ojos sin sospechas,

mis transparencias encarnecidas.

 Y un camino sin tiempo,

suspendido en ese aliento,

escribo algunas líneas

por si no vuelvo.

Ya no te llevo,

ya mi equipaje es pequeño,

no siento la carga,

no te siento, no te siento...

Mi norte,

que borras con tu lluvia los dolores,

mi norte,

que llenas la risa, los gustos, los olores.

La ruta nos espera...

Imagen 1

Puede que mi poesía te alcance,
te abrace como lluvia, como sudor de invierno.

Puede que mi poesía te atraviese,
te traspase como daga por el pecho.

Puede también, que mi poesía sea muerta,
no consiga ni alcanzarte, ni atravesarte;

pero puede que pensar,
soñar una ilusión, una utopía,
nos alcance a ambos y nos atraviese,
como por accidente.

Buenos Aires se ve tan susceptible...

Se escuchan las murgas de San Telmo, desde Parque Patricios, o es la pasión quimera?

Pienso que quizás estaría mejor en tu compañía...

Y las tardes largas, la feria
que recorre rostros de inmensos desconocidos;
tambores que vienen del otro lado del río.

En sancos se acerca la noche con aire artista.

Nos faltan las correas,
nos faltan las mañanas,
nos faltan las horas.

Y la letanía del río,
de pensar que al otro lado puedas estar esperando,
o rezando poemas en algún oído
incapaz de oírte,
me pone la piel de gallina,
el alma como sobrecogida...



[Título tomado de "Ciudad de la Furia" - Soda Stereo ]



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