Una ruta

La ruta nos espera.

Mi norte fecundo,

mis ojos sin sospechas,

mis transparencias encarnecidas.

 Y un camino sin tiempo,

suspendido en ese aliento,

escribo algunas líneas

por si no vuelvo.

Ya no te llevo,

ya mi equipaje es pequeño,

no siento la carga,

no te siento, no te siento...

Mi norte,

que borras con tu lluvia los dolores,

mi norte,

que llenas la risa, los gustos, los olores.

La ruta nos espera...

Imagen 1

Puede que mi poesía te alcance,
te abrace como lluvia, como sudor de invierno.

Puede que mi poesía te atraviese,
te traspase como daga por el pecho.

Puede también, que mi poesía sea muerta,
no consiga ni alcanzarte, ni atravesarte;

pero puede que pensar,
soñar una ilusión, una utopía,
nos alcance a ambos y nos atraviese,
como por accidente.

Buenos Aires se ve tan susceptible...

Se escuchan las murgas de San Telmo, desde Parque Patricios, o es la pasión quimera?

Pienso que quizás estaría mejor en tu compañía...

Y las tardes largas, la feria
que recorre rostros de inmensos desconocidos;
tambores que vienen del otro lado del río.

En sancos se acerca la noche con aire artista.

Nos faltan las correas,
nos faltan las mañanas,
nos faltan las horas.

Y la letanía del río,
de pensar que al otro lado puedas estar esperando,
o rezando poemas en algún oído
incapaz de oírte,
me pone la piel de gallina,
el alma como sobrecogida...



[Título tomado de "Ciudad de la Furia" - Soda Stereo ]



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